Стихи Бориса Усова (Белокурова)

День повиновения Теплые следы, отпечатки ног, здесь ли эти мы или в разных точках, Разных городах, объективах, стаях и стадах, и на фоне тьмы будет прочерк... В клане муравьев муравьиный лев, я ищу родной берег, Как–то все не так, там где наш Рейхстаг ныне лишь пустырь и трава, вереск... Спирт по вене, день повиновения, ангелы ответят: "Здравствуй, Веня!" Я видал, как зверь прогоняет хмель и идет к надменному зову, В мир, где на гектар нет влюбленных пар, только взлетные огни мертвой зоны... Грустно и светло, смертному тепло, выжженной земле белый траур, Флюгер–пистолет, жить нам триста лет, и пусть поет стальной фрау... От меня не ждут звездный маршрут, просто я иду как всегда рядом, Мой Мальтийский крест никого не съест и не охладит ледяным взглядом. Так что ж ты сидишь у закрытых штор? "Мир не так уж мал!" сказал один дембель, Вышел на перрон и увидел дом, ну а нам с тобой дембель будет на небе... Цветики Ах вы цветики мои, астры–хризантемы Нету счастья для любви, для стихов нет темы... Люди ходят по утру через двор–колодец, Да прямо в черную дыру, проклятый народец! Преждевременный глоток солнечного дыма, Ухмыляется денек, проходящий мимо, Видишь, как стоят дома друг напротив друга, Знать, готовится тюрьма стать к твоим услугам... А однажды ты превратишься в звездную пыль! Пусть играет взаперти древняя кассета, Разрывая на куски сети интернета, Все равно бывает высь только на иконах, Хоть в тигрицу превратись, хоть в хамелеона... Приоделася весна в платье со снегами Жизнь разбитая весьма хрустнет под ногами, Нерешенные тобой спляшут теоремы, Ах, вы цветики мои, астры–хризантемы... А тебя уже нет — только глупая звездная пыль... Во Вселенной никто не сидит взаперти, И на Млечном Пути всех решили спасти! А тебя уже нет — только глупая звездная пыль! Нету счастья для любви, для стихов нет темы... Кетцалькоатль Новый удар судьбы, Над тобою смеются жлобы, Выметает сор из горящей избы Механизм, сошедший с резьбы. Где–то там за морем даль, Ладно, не зубоскаль, Дремлет на дне океана — Вымерший Бог — Кетцалькоатль. В стране, где нету закона Сон разума рождает дракона... Не бывает мечты у мента, Любопытство сгубило кота, Если однажды кого–то полюбишь– Эта любовь — навсегда. Граненый стакан — грааль, Водка там или шмаль, Дремлет в воздухе сером Вымерший Бог — Кетцалькоатль. Тусовка — лежбище змей, Жида защищать не смей, Действуй по принципу — Чем дальше, тем хуже И звезды станут ясней. Ветер сорвал вуаль, Так купи оренбургскую шаль, Дремлет под знаком Евы, Вымерший Бог — Кетцалькоатль. Счастье в еде и в труде, И т.д. и т.д. Привет поколению внуков тех, Кто работал в НКВД. Но взорвана магистраль, И от этого в голосе сталь. Дремлет совесть вселенной Вымерший Бог — Кетцалькоатль. В стратосферных слоях Погибают в боях Звезды, молнии и динозавры. Нет родного угла, Только ветер и мгла, Только бляди и пьяные мавры. И дракон — порождение спящего разума Расправляет крыла!!! А ЗАВТРА ВСЕ БУДЕТ ВЫГЛЯДЕТЬ ПО–ДРУГОМУ.... Остров-крепость Я никогда не видел на улицах столько счастливых людей: Они ездят в метро, покупают фрукты, смотрят фильм «JFK» А я остаюсь и взрываю мосты их транспортного узла, Чтоб поднявшийся ветер рвал лепестки цветов мирового зла И превращаю себя в остров-крепость! Я превращаю себя в остров-крепость! Крупный город метался испуганной белкой в Колизеях своей суеты, В глубинах кунсткамеры жалобно пели заспиртованные коты, Актеры бродили задворками сцен, дул ветерок перемен, Боевые слоны постсоветской эпохи топтали свой Карфаген. А когда-то во время октябрьских событий мудаки довели мудаков, Чтоб отныне любой жиреющий витязь получал свои деньги легко Этой ночью на фабрике глупых уродцев ничего не произошло, А я стою на углу и, как в песне поется, жду, чтобы всё прошло И превращаю себя в остров-крепость! Я превращаю себя в остров-крепость! Прямые, как принципы, улицы-линии, цирк зажигает огни. Ах, лучше бы люди были бы свиньями, только бы не людьми. Улетаю, но злой путь преграждает стенка, Гумилёв бы сказал, что потом. Я казался себе подростком Савенко, заспиртованным казался котом. Я стою на углу своего перекрёстка, похожего чем-то на крест, Шаг вперед — здесь никто никого не убьёт, никто никого не съест, Но солнце стремительно завершило равнодушный свой поворот, И я отдал бы жизнь, но я точно знаю, что её никто не возьмёт И превращаю себя в остров-крепость! Я превращаю себя в остров-крепость! Изида Моя Изида из музея восковых фигур почти всегда в печали. Она сидит на вахте, мимо посетители снуют, орёт начальник: «Смотри, вот Нельсон-адмирал! Какого ж чёрта опоздала на работу?» Глядит с витрины Носферату, рядом скалится Полпот — сплошной Importal. Я прихожу к ней каждый день. Она, заплаканная, продаёт билеты. Я приношу ей лунный камень, аметисты и другие амулеты. А ей зарплату не дают и должность не дают в дирекции театра, И по ступенькам я иду в соседний зал, там воцаряет Клеопатра. Мадам Тюссо, ты, безусловно, знала толк. Твои кадавры — отморозки. Наполеон стоит, как слон, на треуголке разноцветные полоски. Но если выйти на проспект вместо того, чтоб брать билет в музей, мой милый, То отдыхают все герои прошлых лет, когда и здесь — одни могилы! Изида ставит на пути своих эмоций беззащитные заслоны. Изида ждёт у светофора. Никогда не загорится свет зелёный. И дома вечный волчий вой, семейный быт, мать и отец, как экспонаты. И нет порядка на Земле, на торжествующем нуле поют закаты. Зато не пляшет снег под песни уличного фонаря — фонарь расколот. Мы, взявшись за руки стоим, и в перспективе — безработица и голод. Изида в эту ночь особенно красива по контрасту с непогодой. В музее восковых фигур переучёт. Ей намекнули — на полгода. Моя Изида, ты терялась: как так жить? Я проводил тебя до дома. Но градус Цельсия судьбы уже повышен. Дальше всё знакомо! Я в тир ходил, как и в танцзал, и даже чаще, и поверь: мой выстрел меткий. Начальник дёрнулся, упал, рассыпал по полу бухгалтерские скрепки. Я на суде сказал, что Маузер — хорошее ружьё, мы всех уроем! И Аня с Паулем, кенты мои, смотрели на меня, как на героя. Изида плакала опять — без сожаленья и надежды на спасенье. Нас ждёт разлука. А разлука — только миг. Миг перед вечным воскресеньем. Стихи с https://stihi.d3.ru/boris-usov-1076901/?sorting=rating