***
Беззвучен стал мой голос,
И губ не расцепить.
Цветет пшеницы колос,
Поют, поют стихи.
Не жить стихам в неволе,
Как Солнцу без небес.
Все помнится до боли —
Тропа Вершин и Бездн.
***
О, смерть моя, моя любовь!
Душа бессмертна — верю.
Подарит Землю, Небо вновь
И в Рай откроет двери.
Родные сестры-близнецы —
Любовь и Смерть седая.
Плетут для всех они венцы,
Из тлена возрождая.
***
"Из этой глины мои предки –
Дед, прадед были гончары"
"И оживала снова глина
В его натруженных руках,
И оживает вновь былина
В моих пророческих стихах!
И снова рядом с мамой, с дедом
Как в детстве солнечном моем!
И всех землян кормлю обедом,
И все Заздравную поем."
Моим стихам
Книги! Книги! - полон дом! -
В шифоньере и комоде,
И уходит день за днём...
"Будет?!." - Будет книга в моде!
И стихам моим пора,
как цветаевским настанет!
Это лучики Добра,
А Добро растёт - не вянет!..
И как крепкое вино,
То пьянит, то отрезвляет!..
Ветвь лозы стучит в окно -
Стих с рожденьем поздравляет,
Что войдёт в десятый том
И кому-то приглядится,
И воды живой глотком
В каждом доме воцарится!...
Я не рабыня!..
Но тебя, тебя, мужчина,
Мне вовеки не понять!
И — так часто ошибалась…
Да и что теперь скрывать.
Навсегда одна осталась.
***
- «Кто-то теряет, кто-то находит...»
Я потеряла опять кошелёк.
Вновь без панамы, опять не по моде...
Молча глотаю горячий урок.
Грустно и больно. И всё же улыбка
Просится, просится — не удержать!..
Радость — печаль... О, как в мире всё зыбко!
Надо об этом строку написать!
Что же имеем? — пустая котомка,
Время до края, перо и тетрадь.
Плакать? Смеяться? Ругаться? Что толку?!.
Что остаётся? Наверно, — писать!..
|